Пролог.

 

В большой квартире в Лондоне завтракали. Золотистые тосты с абрикосовым джемом исчезали с тарелки один за другим, стоило только симпатичной девушке с каштановыми волосами их намазать. Два парня, рыжий верзила с лицом украшенным россыпью веснушек и стройный брюнет с хаотичной прической продолжали таскать еду,  несмотря на то, что периодически получали по рукам перемазанной в джеме ложкой и слушали возмущенный вопль.

- Гарри, Рон, неужели нельзя подождать пока я закончу?

 

***

Взгляд, улыбка, жест прическа, все идеально, все выверено до мелочей.

- Мистер Малфой, я самая большая ваша поклонница, вы подпишите мне книгу?

«Бла-бла-бла…». Ему так хотелось все это бросить, он устал от бесконечного марафона. Съемки в Париже, презентация его последнего романа в Италии, а сейчас еще нужно портоключом отправляться в Лондон, чтобы участвовать в фотосессии для  «Ведьминого досуга». Да, он всего лишь человек, а людям свойственно утомляться.  Так хочется послать всю эту толпу обожательниц подальше, но они платят.... А потому взгляд, улыбка, жест, прическа.

- Конечно.

И все идеально. Остается надеяться, что никто не заметил умоляющего взгляда, брошенного на Пенси.   Иногда ее могучая грудь была куда лучшей зашитой, чем широкие плечи Креба и Гойла.

- Все дамы, просим нас простить, мистеру Малфою пора в Лондон.

Разочарованный стон в толпе, когда Пенси принимает на себя очередной натиск поклонниц, и волну их негодования, позволив Винсу и Грегу прикрыть его отступление из книжного магазина.  Последняя мысль, мелькнувшая в голове перед рывком портоключа. «Мерлин храни Паркинсон!»

 

***

 

Тонкие пальцы мужчины скользнули по чешуйчатой спине. Ладони мгновенно окрашиваются кровью, которую, впрочем, тут же смывает проливным дождем. Утренняя мгла лишает краски жизни и света, они матовые и грустные что очень соответствует этому проклятому мигу.

- Надежды нет?

Он оборачивается к женщине опустившейся рядом на колени. Ее когда-то белые одежды теперь все в грязных разводах, мокрая ткань липнет к телу. Она постоянно вытирает лицо ладонями, но кровь из раны на лбу все равно попадает в глаза и она морщиться.

- Нет, леди Ива. Он мертв.

Она грустно кивает.

- Мы потеряли восемь человек, и Дункан тяжело ранен. Посмотрите его.

Ее всегда больше интересовали люди, чем их главная цель…. Или это только его война? Для них она совсем иная.  Он кивает, последний раз касаясь гладких мокрых чешуек и достав из кармана флакон, протягивает женщине.

- Вот, промойте рану, завтра заживет.

Она отрицательно качает головой.

- Лучше я Криспину, он…

Приходиться жестом ее остановить.

- Хватит и Криспину и вам.

Она кивает и тянет его за руку.

- Пойдемте, вы еще нужны живым.

Он это знает, он позволяет ей увести себя.

 

***

Колдун, который давно перестал считать свои годы, смотрит на два письма в руках, они одинаковые по содержанию и по смыслу, он мог бы отправить только одно, если бы знал кому. Наверное, он и знает. Просто…. Его глаза лукаво сверкают…. просто тогда все будет слишком предсказуемо, а сложности иногда имеют смысл. Да и не уверен он на все сто процентов. А потому летят совы…