Последняя страница
Автор:
Lecter jr
Жанр:
Дневник, воспоминания
Рейтинг:
G
Пэйринг:
Нет
Дисклеймер:
Мир Гарри Поттера принадлежит Роулинг. Мы только берём его поиграться,
ненадолго…
Саммари: Когда будет написана последняя страница
дневника, жизнь тоже закончится.
Из дневника Северуса Снейпа:
Никогда бы не подумал, что мне захочется это сделать.
Хорошо, что самопишущее перо не знает усталости. Не знаю ее и
я: мне нужно многое успеть, а отдохну я потом.
Я хочу рассказать правду о событиях, от которых меня теперь
отделяет без малого семьдесят лет. Возможно, кому-то покажется, что от
моего рассказа веет плесенью, а может быть, это действительно так: все
доказательства уже истлели. И свидетелей обвинения почти не осталось – как и
свидетелей защиты. Чем дальше от нас военные годы, тем больше появляется
легенд, почти не имеющих отношения к действительности. Становится трудно
отличить правду от лжи.
Мне пришла в голову мысль, которая до того приходила многим :
рассказать все самому. Некоторые пытались. Гермиона Грейнджер…то
есть, прошу прощения, Гермиона Поттер, написала книгу, но книга эта мало что
смогла изменить: в ней читали только то, что казалось интересным. Жадно
перелистывали страницы в попытках обнаружить что-нибудь, будоражащее кровь.
Что-нибудь захватывающее.
А что кажется интересным, что воспринимается всерьез? Войны, кровопролитные
сражения, эпидемии, убийства. Тяжкие испытания. Насилие. Кровавые подробности.
Душевные раны: чем больше в них гноя и грязи, тем лучше. Любовные интриги. Вот
тогда внимание читателя гарантировано. Моя бывшая ученица попыталась
запечатлеть на страницах книги все так, как было - в этом смысле она была
абсолютно беспощадна даже к себе самой. У нее получилось, да только она все
равно не достигла цели: ведь необязательно читать книги целиком, главы, которые
тебе неинтересны, можно и пропустить. Так все делают.
Гермиона Поттер отказалась от своих намерений. Возможно, поняла их
безнадежность. А может, просто хотела прожить остаток своих дней в покое.
А мне не нужен покой. И то, на что я трачу свои дни – не попытка
самооправдания, не желание смыть с пальцев кровь. Мне это не нужно: кровь с
моих пальцев смыли за меня. Придумали уйму романтических историй. Прочитав
тридцатую по счету историю, в которой автор называл меня «Единственной (ясное
дело, не считая Гарри Поттера) надеждой Светлых Сил в Темные времена», я не
смог удержаться от смеха. Я – угрюмый, зловещего вида ворчливый старик ста
десяти лет от роду, а вовсе не какая-то там «Единственная надежда». Да я и
никогда этой «надеждой» не был.
Вот в чем дело: я ненавижу романтические истории. И то, под каким соусом эти
истории преподносятся. В конце концов, я же много лет был зельеваром,
и в моих шкафах хранилось множество стеклянных сосудов, а в каждом –
заспиртованные животные. Именно заспиртованные, а не залитые масляным кремом
или посыпанные кокосовой крошкой: я хотел их сохранить, а не скормить
кому-нибудь под видом десерта.
Даже историю с дневником Риддла со временем умудрились
превратить в красивую сказку о молоденькой девушке, полюбившей прекрасного
заколдованного принца, заключенного в дневник, купленный в обычном магазине
канцелярских принадлежностей. А то, кем был этот принц, теперь уже мало кого
интересует. Куда занятнее читать о том, что освободить принца из заточения
девушка смогла, только полностью заполнив дневник строчками, написанными
собственной кровью. И кому какое дело, что об этом
думала сама Джиневра Томас. Так ведь интереснее, ведь правда? Правда. И читать приятнее. И тиражи выше.
Я отдам все, что у меня есть. Не так уж много – всего лишь правду. Последний
подарок, который останется после того, как все остальные будут разобраны. Без
карточки с подписью, в неяркой упаковочной бумаге, перевязанный
не лентами, а шпагатом – кому достанется? Я не знаю. Остается лишь надеяться,
что его все-таки возьмут в руки и развернут, а не забросят сразу же в дальний
угол.
А может, стоит оставить все как есть? Не обращать внимания на то, что события
прошлого поблекли, выцвели, словно долго пролежали, забытые на солнцепеке, что
нас всех – тех, в чьей памяти еще живы военные годы, превратили в музейные
экспонаты, в героев без страха и упрека, прикрепили бирочки
с подписями и расставили по полкам, как раскрашенные черепа…В
конце концов, какая разница? Мы же не забыты ( а каждый человек, я в этом
уверен, боится забвения, боится, что его голос замолкнет навсегда), и в наших
биографиях нет ни единого темного пятна. Чем плохо?
Такие мысли посещают меня каждый день, но я не бросаю свою работу – это
единственное развлечение, которое у меня осталось. Растет стопка исписанных
листов, становится выше с каждым днем, словно грозится вытеснить меня из
собственного дома. Самопишущее перо не знает усталости. Иногда я испытываю
из-за этого досаду: перо не знает усталости, а значит, моя история скоро будет
дописана. Будет поставлена точка на последней странице. Я соберу написанное в стопку и отправлю издателю. Издать можно что
угодно, были бы деньги. А у меня они есть.
Чем я планирую заняться после того? Я не знаю.
Помните историю про девушку, писавшую в дневнике
собственной кровью? Если да, то вы должны помнить и о том, что стало с этой
девушкой, когда она дописала последнюю страницу.
Помните?
Девушка так и осталась в ней.
-конец-